o avesso da lâmpada, o último livro de demetrios galvão, jovem poeta de teresina, de reconhecido talento, confirma a sua trajetória poética, alicerçada na metafórica pulsão do real, transfigurada na infinita projeção do cosmos. o seu lugar no mundo é um “endereço rarefeito” (poema cine-mirante), no qual as suas imagens deslizam entre o quotidiano urbano, o coração, as raízes, a vivência familiar e a desmitificação do silêncio e dos disfarces.

a sua vivência radica-se na experiência xamânica ancestral, anunciada na epígrafe de rubervam du nascimento com a qual abre o primeiro capítulo do livro: “ô, velho deus dos homens/eu quero ser tambor, só tambor.”. esta alusão é retomada pelo autor logo numa belíssima estrofe de um dos primeiros poemas do livro: “quando o fogo alteia, sobrenatural se torna/tua arcada de medusa./as tatuagens arcaicas grafadas nos ossos/emergem faiscando” (poema “infinito volúvel”).

a inquietação impulsiona a procura, o corpo. “amar é também mudar as coisas de lugar”, diz-nos no poema “arte com espinhos”. e a mudança processa-se numa mutação ávida e incessante que encontra no caos a sua insondável fenda e abertura: “7 sóis e 7 luas/compõem uma antologia de luz/onde lateja a bússola do caos.” (poema “o avesso da lâmpada”).

este caminho é percorrido com a consciência plena de que, quem opta pela arte, encontra-se sempre perante o mais difícil dos caminhos. mas essa opção vocacional é incontornável. de resto, só ela permite a criação do infinito, a sobrevivência e a hegemonia da leveza: “o infinito que criamos dentro de nós/é um segredo íntimo./sobrevive às pequenas mortes diárias” (poema “arte com espinhos”).

para demetrios galvão, cruzando-se imagens da vida atual, no mundo sofisticado e frenético, efetivamente, “tudo chega de um mundo antiquíssimo”, como afirma no título desse poema, no qual os dois mundos aparentemente se contrapõem. a chave para a resolução da contradição é-nos dada no título do poema: “sonho hereditário”.

neste cadinho de permanente transformação, a palavra surge como testemunho de constrangimentos, diríamos que quase inevitáveis, como explicita no poema: “a dor da palavra//testemunhei/a dor da palavra/buscando acomodação/o deslocamento gráfico/para caber no traço/adequado. mas a palavra “saltou da página/e entrou na mata.”, como nos diz no mesmo poema.

a palavra é a chave que permite transmudar a vida, reaver a comunhão com o sobrenatural e reconstruir, com novas faces, a ligação antiga dos homens, reconciliados com os seus valores e com a beleza do seu mundo.

com demetrios galvão, a palavra inventa-se, renova-se, porque bebe a seiva antiga. a sua poesia vive e paira na sua leveza, mesmo ao som do “heavy metal”, porque, no seu olhar: “as palavras compõem a magia que nomeia o mundo...”.

 

lisboa, 10 de julho de 2016

 

maria do sameiro barroso

 

*

 

o avesso da lâmpada
uma banda de jazz
ecoa nas tubulações siderais
de coxas macias.

meu desejo aeroplano
faz piquenique na artéria central
de um verbo imigrante.

os ancestrais lançam dados
e apostam hóstias de sangue
no tabuleiro das estrelas dançarinas.

uma luminária-nebulosa
amplia o terraço dos signos,
seus ascendentes e amantes celestes.

7 sóis e 7 luas
compõem uma antologia de luz
onde lateja a bússola do caos.

 

*

 

recanto
ergo um museu de silêncios
entre besouros cegos e esporões perdidos
em uma praça que fica no coração da memória.

aprendi que a verdade é um signo inflamável,
que os bares vendem ausências
e que as pessoas estão cheias de vazios.

meu recanto é uma varanda no hipotálamo
ateliê onde rumino um orfanato de cartas
e rabisco pequenos infinitos.

carrego sempre um peso a mais
um insólito equilíbrio, uma poética selvagem
para me defender do grito sanguíneo do tempo suicida
– escondo minhas relíquias no avesso da lâmpada
onde as palavras têm febre e a matéria se bifurca.

 

*

 

a dor da palavra

testemunhei
a dor da palavra
buscando acomodação

o deslocamento gráfico
para caber no traço
adequado

dizer tudo certo
no métier
semântico

não conseguiu...

saltou da página
e entrou na mata.

 

*

 

arte com espinhos

frequento entulhos
para colher palavras de calcário,
alvoradas ingênuas me enviam
mensagens na interzona.

tenho um viveiro onde cultivo
um sincretismo modulado,
coisa rara de ver florescer
em tempos como os de hoje.

pratico uma arte com espinhos,
domestico a dor que não atende pelo nome.
sei que toda orelha tem um calcanhar difícil,
um escaravelho que não dá sossego.

o infinito que criamos dentro de nós
é um segredo íntimo.
sobrevive às pequenas mortes diárias,
resiste à conquista estrangeira.

amar é também mudar as coisas de lugar
neste insondável tecido que fiamos.
somos todos irmãos
na gaiola incandescente das civilizações.
– crianças que brincam em águas sem fim,
redefinindo o atlas da morte.